Una volta erano gli album di famiglia. Venivano le zie e li sfogliavano coi nostri genitori commentando le tappe principali delle nostre vite, spesso di carattere sacramentale, battesimi e comunioni, ma anche vacanze al mare, gruppi di famiglia in un esterno, gite in barca con cattura del polpo, passeggiate in montagna con cestino di mirtilli. La festa dell’intimità e la formazione dell’identità passavano di mano in mano, di generazione in generazione. Poi vennero gli anni del super 8, filmini movimentati con nonne e nipoti, tuffi, gare di corsa tra cugini, gite a Venezia o Firenze. Un patrimonio antropologico. Seguirono le diapositive proiettate sul muro con immagini che scorrevano veloci e regolarmente si inceppavano, come del resto fanno le stagioni della vita. Con l’avvento del web, il museo dei ricordi è esploso nelle gallerie infinite dei social, espositori seriali e promiscui.
La fotografia familiare, prima al servizio della memoria, è diventata una forma atemporale di consumo. L’unico è diventato l’identico, la cattura del tempo è diventata ripetizione, mostrare è diventato esibire. L’insegnamento femminista per cui il personale è politico, carico di elaborazione collettiva, spesso dolorosa, è stato deformato nell’ingannevole privato che diventa edonisticamente pubblico.